всем запоздалым камбэкам посвящается

Какое очевидное бахвальство!
Какая чушь, какая проза жизни.
Когда мы любим – в нас бросают яйца,
Лишь опостыли – в ноги мечут бисер!

Что же творится в лицемерном мире?
Неужто нет давно уже героев?
Принцессами нам быть не светит ныне...
Неужто чувства наши – напускное?

Ну отчего же, нет, не напускное.
А ревность по отобраной игрушке:
?Как? неужель оно ещё живое?
Не удавилось даже? Встрепыхнулось?

Без меня живёт ничуть не плача?
Жизни улыбается не криво?
Нееет, не может быть! Тут всё иначе!
И меня она не разлюбила!

Что это за флирты, Бога ради!
Я не её царь, не пуп земли?
Я ж отчётливо читал вот в этом взгляде,
Что не нужно ей другой любви!

...Но тогда она была не важной.
Что у ног – не нужно всё равно.
Ладно – расскажу, что испугался
Чувств тогда, теперь же – всё не то.?