Простите чеченца

Ласкает солнце шумную осоку,
Ласкает солнце листья белены,
А я стою тревожно, одиноко,
И где-то рядом призрачная ты…

А завтра ветер будет петь об утре,
И будет вновь обычным этот день,
Туман окрасит поле перламутром,
И пахнуть будет белая сирень.

Но почему хочу я в наши степи,
А не в Иран, где эта Шагане,
Я не поэт, что пишет на всех эпи,
Что не нашёл себя ещё в себе…

А часть людей как будто с психбольницы,
Им хочется, что втуне уже мне,
Мне надоели страшно эти лица,
Я надоел и сам уже себе.

К сокровищам закрыты мои двери,
Я обречён ходить здесь бедняком,
И молодые дни уже сгорели,
Но русским словом, лучше всех, я, Том!

Я не просил, и слава Богу, деньги,
И снисхождений низких для себя,
И пусть не лезет рифма к слову, венгры,
Пусть эта рифма влезет в букву Я!

Красивым лицам, вашим, непокорный,
И на тела красивые плюю,
Но на айкью высокое — покорный,
И интеллект высокий я люблю!

Но в Нарткале не вырастут тюльпаны,
Конский навоз мешает им расти,
Там падает не снег а тараканы,
И у меня не будет там любви!

Простите всё ж сударыня чеченца,
За то что был наивным он в тот день,
И был простым как это полотенце,
Что пахнет так, как белая сирень!

2021-12-22