Заключённые
СЭР СТИВЕН СПЕНДЕР ( АНГЛИЯ)
THE PRISONERS
Far far the least of all , in want,
Are these
The prisoners
Turned massive with their vaults and dark with dark.
They raise no hands which rest upon their knees,
But lean their solid eyes against the night ,
Dimly they feel
Only the furniture they use in cells.
Their Time is almost Death. The silted flow
Of years on years
Is marked by dawns
As faint as cracked on mud-flats of despair.
My pity moves amongst them like a breeze
On walls of stone,
Fretting for summer leaves , or like a tune
On ears of stone.
Them, when I raise my hands to strike,
It is too late,
There are no chains that fall
Nor visionary liquid door.
Melted with anger,
When have their lives been Free from walls and dark
And air that choke?
And where less prisoner, to let my anger
Like a sun strike?
If I could fallow them from room to womb
To plant some hope
Through the black silk of the big-bellied gown,
There would I win.
No, no, no
It is too late for anger
Nothing prevails
But pity for the grief they cannot feel.
Заключённые
Далеко-далеко , гораздо менее всего в нужде,
Эти
Заключённые,
Что стало массовым явлением,
Со своими подвалами , где тёмное с тёмным.
Они не поднимают рук, что покоятся на их коленях,
Но полагаются на свои твёрдые глаза, вопреки ночи,
Неясно они ощущают только обстановку в камерах.
Их Время почти Смерть. Засоренный илом поток,
Из года в год,
Отмеченный рассветами,
Как тусклая трещина на грязных стенах отчаяния.
Моя жалость движется среди них , как ветер,
По каменным стенам,
По ржавым листьям лета или как мелодия
В каменных ушах.
Когда я поднимаю мои руки для удара,
Это слишком поздно,
Там нет ни цепей, которые падают,
Ни мнимой свободной двери.
Я закипаю от гнева,
Если бы их жизни были свободны от стен и тьмы
И воздуха, где задыхаешься?
И меньше заключённых , вызовет мой гнев,
Как солнечный удар?
Если бы я мог переместить их из камеры в утробу,
Вселить некоторую надежду,
Через тёмный шёлк пузатого платья,
Там бы я победил.
Нет, нет, нет,
Ничто не поможет,
Но сострадание к беде
Они не могут чувствовать.
Художник: Владимир Белан
THE PRISONERS
Far far the least of all , in want,
Are these
The prisoners
Turned massive with their vaults and dark with dark.
They raise no hands which rest upon their knees,
But lean their solid eyes against the night ,
Dimly they feel
Only the furniture they use in cells.
Their Time is almost Death. The silted flow
Of years on years
Is marked by dawns
As faint as cracked on mud-flats of despair.
My pity moves amongst them like a breeze
On walls of stone,
Fretting for summer leaves , or like a tune
On ears of stone.
Them, when I raise my hands to strike,
It is too late,
There are no chains that fall
Nor visionary liquid door.
Melted with anger,
When have their lives been Free from walls and dark
And air that choke?
And where less prisoner, to let my anger
Like a sun strike?
If I could fallow them from room to womb
To plant some hope
Through the black silk of the big-bellied gown,
There would I win.
No, no, no
It is too late for anger
Nothing prevails
But pity for the grief they cannot feel.
Заключённые
Далеко-далеко , гораздо менее всего в нужде,
Эти
Заключённые,
Что стало массовым явлением,
Со своими подвалами , где тёмное с тёмным.
Они не поднимают рук, что покоятся на их коленях,
Но полагаются на свои твёрдые глаза, вопреки ночи,
Неясно они ощущают только обстановку в камерах.
Их Время почти Смерть. Засоренный илом поток,
Из года в год,
Отмеченный рассветами,
Как тусклая трещина на грязных стенах отчаяния.
Моя жалость движется среди них , как ветер,
По каменным стенам,
По ржавым листьям лета или как мелодия
В каменных ушах.
Когда я поднимаю мои руки для удара,
Это слишком поздно,
Там нет ни цепей, которые падают,
Ни мнимой свободной двери.
Я закипаю от гнева,
Если бы их жизни были свободны от стен и тьмы
И воздуха, где задыхаешься?
И меньше заключённых , вызовет мой гнев,
Как солнечный удар?
Если бы я мог переместить их из камеры в утробу,
Вселить некоторую надежду,
Через тёмный шёлк пузатого платья,
Там бы я победил.
Нет, нет, нет,
Ничто не поможет,
Но сострадание к беде
Они не могут чувствовать.
Художник: Владимир Белан
Метки:
