Олег Минкин. Одиссей возле острова сирен

Проклятие Зевса нас гонит
к зловещим утесам,
На остров Сирен,
где покрыта земля черепами.
Вы к мачте меня привяжите покрепче, а сами
Все наглухо уши заклейте
расплавленным воском.

Готово? Вперед же!
Бывало от скуки походной
Сирен голоса неземные
я ждал с нетерпеньем:
Не раз, говорят, заставляло их дивное пенье
Бросаться в пучину
соленых насквозь мореходов.

Свершилось. Поют…
Несказанно прекрасно и горько.
Какие Сирены? То Музы бессмертные плачут!
Вошли бы мы в бухту,
не будь я привязанным к мачте,
И вечно текли бы блаженные, звонкие годы.

Пустите меня! Поплыву я по собственной воле
К нездешнему хору волшебных красавиц
поближе!
Стук моря знакомый о камни Итаки услышать
Я долго стремился напрасно, а ныне –
довольно!

Доколь Посейдон,
расходившийся старец постылый,
Меня, будто щепку,
кружить между рифами будет?!
Друзья, помогите! Разрежьте злосчастные путы!
Конец! Коченею…
Тень смерти полнеба закрыла…
. . . . . . . . . . . .

В глазах прояснилось, и лед возле сердца растаял.
Вновь солнце на небе.
Вновь бодро работают весла.
Друзья, вынимайте комочки, спасителя-воска,
К любезной Итаке стремите свой путь неустанно!


Алег М?нк?н

Адысей каля вострава С?рэн

Да скал зачарованых знос?ць нас,
Зе?сам заклятых,
На востра? С?рэн,
чарапам? абсыпаны востра?.
Хай кожны з вас вушы залеп?ць
размекчаным воскам,
Мяне ж прывяжыце да мачты
надзейным канатам.
Вяслуйце па?з востра?:
да?но я ?жо маю ахвоту
Паслухаць дз?восныя спевы…
С?рэны, гавораць,
Не раз прымушал?
к?дацца ? сцюдзёнае мора
Нат самых трывалых,
салёных наскрозь марахода?.
Так, чую ?жо ?х…
Невыказныя слодыч ? скруха…
Спяваць гэтак могуць
адны не?м?ручыя Музы.
Каб тольк? да мачты
сябе прывязаць не прымус?? –
Спын?ць карабель прыказа? бы
? слуха? бы, слуха?.
Пусц?це мяне! Па сваёй паплыву я ахвоце
На спе? нетутэйшы,
бл?жэй до С?рэн яснапёрых!
?таку маю, камян?стую выспу над морам,
Шукаю да?но я ? прасторы варожай –
ды годзе!
Дакуль Ак?ян, с?вагрывы раз’юшаны волат,
Нас?ць мяне будзе, як трэску,
па хвалях магутных?!
Хутчэй жа сарв?це з мяне ненав?сныя путы!
Усё… Пруцянею…
Па жылах расходз?цца холад.
. . . . . . . . . . . . .

Сышл? пакрысе
? здранцвенне ? холад маг?льны.
Ад сонца, цяпла,
ад бадзёрага плёскату вёсла?.
Вымайце, сябры, камячк? ратавальнага воску:
Да любай ?так? вяслуйце –
вяслуйце ня?х?льна!