1

Во мне нет ничего.
Раньше было, сейчас я не чувствую.
Вроде, кажется, надо, ведь норма не зря создана.
Не хочу. Не имею сочувствия.
Люди милы, затем отвратительны.
Всё всегда одинаково.
Я привыкла не помнить, я иду просто дальше, чтобы пробовать то же с другим.
И как много пройдёт их, любителей?
Сотни тысяч?
Мильон?
Идеала ведь нет.
Почему я, не теряя надежды, бегу?
Спустя сотню мильонов смогу я сказать, что довольно с меня?