О книгах...

Я в Достоевском нашла мудрости слова,
С Хемингуэем плакала я горькими слезами.
И в Парфюмера была очень влюблена,
А на Гюго смотрела грустными глазами…

Над пропастью во ржи я пролетала,
С Цветаевой я от больной любви лечилась.
Книг множество за жизнь я прочитала,
Но только в несколько я всё-таки влюбилась!

Не Маргарита, но так мастера искала.
Влюблялась, как когда-то у Шекспира…
И часто в юности я жизнь прожить мечтала
В иллюзиях своего собственного мира…

Я рисовала в голове своей картинки
В которых была счастлива я и любила.
Иллюзии растаяли, как тоненькие льдинки
Со временем их полностью уже забыла…

Как жаль, любовь уже не та что в книгах
И мир вокруг насквозь уже прогнивший.
Погряз он в лжи, предательствах, интригах.
Всю грязь наружу в людях проявивший!

Я так хочу сбежать обратно в книги
Зарыться в строчках и страницах.
Искать с Агатой преступления улики,
С героями Фицжеральда мне бы напиться…

Я так боюсь, что все-таки настанет,
То время, о котором Брэдбери рассказы.
Эпоха книг, как будто вымирает…
Мода теперь, на телевизора показы!

В нём лишь пустые мысли и сюжеты.
Нет правды там, один лишь деструктив!
В нем люди в маски все давно одеты.
Он учит мыслить, лишь на свой мотив!

Я обращусь к Вам через свои строки,
Скажу лишь: ?Полюбите вы читать!?.
Вы не заметите, как станете глубоки…
Как много сможете другому рассказать!

Они научат мыслить вас, как можно шире
И где бы вы потом не оказались
В другой стране или в ночном трактире
Своими мыслями вы от других бы отличались!

Поверьте, я не так уж голословна.
Я проходила через все эти моменты.
В пустых беседах я была немногословна,
А в полных собирала все фрагменты!