Фроловой

неухожена могила,
за травой креста не видно,
ветер постучит в калитку,
а открыть ее не в силах..

и проходят мимо люди,
так-через плечо посмотрят.
и таблички не увидишь,
не узнать-кто похоронен.

у него жена и дети,
он своё всё им оставил.
за их совесть кто ответит.?
что к отцу дорога зарастает...

как живется этим тварям Божьим,
память об отце которым-прах?
думают они вообще о чём то,
если к ним он вдруг приходит в снах?

не болит душа? не леденеет
кровь его...текущая в их венах?
а вдова -убийца хорошеет!
только вот споткнется непременно.

упадет-поднятся не помогут,
просто бумеранг назад вернется,
всё вокруг неё вдруг станет черным,
тучи навсегда закроют солнце.

это будет! знаю-неизбежно,
рухнет все-в осколки превратится.
не останется в душе надежды
сядешь в ту же, что и он ты колесницу..

и покатишься без тормозов,
с высоты полета в бездну-вниз
также поглядят и сын, и дочь
скажут-хрен с тобой-давай! катись!