Муки неразделенной любви

Сидим, головы ломаем. Что это? Зачем? Можно ли этим управлять?

Я сказал свой подруге, что все что изъедает тебя изнутри, не может быть хорошим. Любые мучения, это в первую очередь - мучения, и потом уже все остальное.

Есть много песен о неразделенной любви, много поэм, пьес и фильмов. Иногда пересекаясь с такими работами, получаешь заряд энергии, ну или по крайней мере имеешь вдохновение зажалеть себя до вменяемого состояния, и снова быть жизнедеятельным. Но в целом, корня проблемы это не достигает. Временно удаляет симптомы.

Склонность за этим стоит, что ли, или расстройства какие-нибудь - я не знаю. Знаю лишь то, что если во всем как следует не разобраться, агонии эти будут продолжаться снова и снова. В каждой новой влюбленности будешь видеть "escape plan".

А от чего ты бежишь? Почему ты бежишь, а не идешь себе спокойно? Почему ты неспокоен? Что с тобой случилось, что ты так сильно нагружаешь этот мир собой? Почему не даешь всем быть теми, кем они хотят? Почему считаешь себя настолько ценным, что сценаристу нужно переписывать сценарии под тебя?
Ну не сошлись вы ценностями. Не то воспитание. И что в этом такого? В чем логика, будучи бульдозером, не иметь сил даже на то, чтобы сдуть одуванчик?

Мне кажется, каждый пойдет своим путем. У меня бывало так, как должно быть. Когда нет надуманных фраз и недоговорок. Когда нет истерической боязни обидеть. Когда нет вздрагиваний от СМС. Когда вы оба плывете в потоке, но плывете рядом, и вам это по душе. Когда ничего не раздражает, не заставляет сомневаться, биться в догадках, стремиться узнать больше, бояться, что это кончится.

Выходит, мы с тобой просто больны.

Видимо у нас было что-то, что сделало нас такими, какими мы стали. Ранимыми. Беззащитными. Неспособными сами о себе позаботиться. Нам все время нужен кто-то, кто уложил бы нас спать, и кто просыпался бы рядом.

Я знаю, что все это звучит как слезы пятнадцатилетней девчонки. А мы же не такие! Или такие?

Я думаю, мы не такие. Мы хотя бы осознаем что больны. А они-то точно не осознают. Они думают "это любовь". Неразделенная, конечно, а люди творческого склада им в этом поддакивают. Мол, смотри, я тоже болен. Это нормально.

Быть больным это нехорошо. Нет в этом романтики. Нет в этом поэзии. Быть больным и делиться этим как неконтролируемой эмоцией, это как искать экзистенциализм в дыму бомбовых разрывов. Лес рубят - щепки летят, а рубят - потому что дерево нужно. У всего есть объяснение и принцип действия. Болезнь - от слова "боль". Она мешает жить. Её нужно лечить.

Ну и как же нам от этого излечиться?

Мы должны дать миру право, существовать без нас? Жить как он хочет? Не вмешиваться, и не предлагать никому то, что им не нужно? Мы не должны сопротивляться или сражаться с этим миром? У него свои взгляды и предпочтения? Мы должны найти в нем то, что подходит нам, и жить с этим, что бы то ни было?

Все бы хорошо, только почему никто из тех кто обладал разумом способным это понять, ничего для себя в этом мире так и не нашел? Со всеми своими достижениями, славой, успехом и познаниями, они все еще поют про неразделенную любовь, а я слушаю и не понимаю! Как тут можно выиграть?

- Почему ты хочешь выиграть? - спросила меня подруга.
- Уникальный вопрос. - ответил я. Ты ведь тоже хочешь. А ты почему?

Видимо, мы просто не любим страдать и пытаемся взломать код, как воры сейф в банке. Мы не хотим прострадать все свое время на конвейере жизни, а хотим быть свободным. Свободные души! Мы хотим сжимать возможности в кулаке, мыслить, управлять, развиваться в гармонии и комфорте, а не в удручающих чувствах.

- Ну а как же пилоты становятся опытными? Не на воздушном шаре же прохлаждаясь, а в штормы попадая.
- Правда. Но пилоты даже в шторм имеют в руках штурвал, и хоть чем-то, но все же управляют. А ты, в своей неразделенной любви, чем управляешь?

Все что людям до сейчас известно о неразделенной любви, так это то, что человек творческий на основаниях своих переживаний, может выдать хит. Написать симфонию, снять шедевр. Ну ок. Пускай. И это все?

А что ты скажешь своей дочери, когда ее парень пригласит на выпускной другую? Скажешь: пиши стихи?

Ладно. Можешь не отвечать. Знаю я все. Знаю почему ты не веришь в ценности и воспитание. Знаю почему тебе кажется, что мы нечто большее, чем терабайты закаченной информации. Знаю что ты веришь, что видишь в людях больше обложки. Знаю зачем ты идешь на свадьбу к своему бывшему. Знаю зачем хочешь чтобы он увидел твое лицо, перед тем как наденет кольцо на палец другой. Ты веришь что знаешь это мир лучше. И когда ты видишь, что замечая тебя он замирает, опускает глаза словно стесняется, ты понимаешь что права.
Но что ты еще можешь сделать? Что?