Читая Шекспира - 17

Поверят ли грядущие века
Восторгу чувств, наполненных тобою,
Иль образ милой утаит строка,
Сокрытый под могольною плитою?
Пытаюсь я составить твой портрет,
Изображая стан и взгляд чудесный,
Потомок после скажет - "Лжёт поэт:
Не сотворить стихами взор небесный!"
И он смеясь, отвергает жёлтый лист,
Как болтуна назойливо-седого,
Заметив всуе, - "Старичок речист,
Вот только в строчках правды нет ни слова!"
Но если б сын твой жил до тех времён,
То вновь был в строчках образ воплощён!

Подлинник.

Who will believe my verse in time to come
If it were filled with your most high deserts?
Though yet, heaven knows, it is but as a tomb
Which hides your life, and shows not half your parts.
If I could write the beauty of your eyes,
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say, 'This poet lies;
Such heavenly touches ne'er touched earthly faces.'
So should my papers (yellowed with their age)
Be scorned, like old men of less truth than tongue,
And your true rights be termed a poet's rage
And stretchd metre of an ntique song:
But were some child of yours alive that time,
You should live twice, in it and in my rhyme.