Шекспир сонет 38

Какой для Музы надобен предмет,
Коль ты стихи дыханьем напоил?
Тебя великолепней темы нет:
Бумаге удержать не хватит сил.
Благодари себя, когда мой стих
Прочтения достойным предстаёт,
Ведь кто бы был умом настолько тих,
Чтоб не воспеть то, что само поёт?
Десятой Музой, лучшей в десять раз,
Чем девять старых, что в чужих стихах,
Ты стань, и твой певец стихи создаст,
Такие, что останутся в веках.
А ныне, коль мой стих превознесут,
То твой почёт, а мой — весь тяжкий труд.

How can my Muse want subject to invent
While thou dost breathe, that pour'st into my verse
Thine own sweet argument, too excellent
For every vulgar paper to rehearse?
О give thyself the thanks if aught in me
Worthy perusal stand against thy sight,
For who's so dumb that cannot write to thee,
When thou thyself dost give invention light?
Be thou the tenth Muse, ten times more in worth
Than those old nine which rhymers invocate,
And he that calls on thee, let him bring forth
Eternal numbers to outlive long date.
If my slight Muse do please these curious days,
The pain be mine, but thine shall be the praise.