из Бабочки И. Бродского. Укр. интерпретация

"Метелик" (уривок)

?

Ти мертвий.. чи то смерть?
Ти жив добу в азарт?.
О сум який у жарт?
Творця! Ледь-ледь
довимовлю оц?
"ти жив" , цю ?дн?сть дати
народження й як стати
в мо?й руц?
тебе пилком. ? я
рахую вперше
з двох к?лькостей одне лиш
у межах дня.

??

Тому, що дн? людей —
н?що. Всього лиш
н?що. ?х не приколеш,
? ?жею очей
не зробиш: вони
на фон? б?л?м,
не волод?ють т?лом,
незрим?. Дн?,
вони як ти; в?рн?ш,
вагу день ма?,
як зменшений до краю.
Знайти облиш.

???

Сказати, що ?з мр?й
ти? Ну а що же
в руц? мо?й так схоже
на кол?р тв?й —
не пл?д в?н небуття.
З чи?? ласки
? так рум’яне краска?
Навряд чи я,
клубок або ланцюг
безкольорових сл?в,
враз уявити б зм?г
пал?тру цю.

IV

На крильцях ? тво?х
з?ниц?, в?? —
птахи, красун?, мр?? —
скалки чи?х,
скажи мен?, це лиць
портрет летючий?
Тв?й випадок живучих
яких крупиць
явля? натюрморт:
речей, врожаю?
? риболовл? раю
трофей-ескорт...

V

Можливо, ти – пейзаж,
?, взявши лупу,
я виявлю всю групу
н?мф, танець, пляж.
Там ясно як удень?
чи там журливо,
так як ун?ч? й св?тило
яке у н?м
з?йшло на схил з?рок?
чи? ф?гури?
Яка, скажи, натура –
його зразок?

VI

Гадаю я, що ти –
штрих до портрет?в:
зор?, лиця, предмет?в –
? тих, ? тих.
Хто майстер-дивосв?т,
що бр?в не хмурив
й нан?с в м?н?атюр?
на них той св?т,
що зводе нас з ума,
бере нас в кл?щ?,
де мисль про р?ч ти в?ща,
ми – р?ч сама?..

__________________________

И.Бродский. БАБОЧКА (отрывок)

I

Сказать, что ты мертва?
Но ты жила лишь сутки.
Как много грусти в шутке
Творца! едва
могу произнести
"жила" — единство даты
рожденья и когда ты
в моей горсти
рассыпалась, меня
смущает вычесть
одно из двух количеств
в пределах дня.

II

Затем, что дни для нас —
ничто. Всего лишь
ничто. Их не приколешь,
и пищей глаз
не сделаешь: они
на фоне белом,
не обладая телом,
незримы. Дни,
они как ты; верней,
что может весить
уменьшенный раз в десять
один из дней?..

III

Сказать, что вовсе нет
тебя? Но что же
в руке моей так схоже
с тобой? и цвет —
не плод небытия.
По чьей подсказке
и так кладутся краски?
Навряд ли я,
бормочущий комок
слов, чуждых цвету,
вообразить бы эту
палитру смог.

IV

На крылышках твоих
зрачки, ресницы —
красавицы ли, птицы —
обрывки чьих,
скажи мне, это лиц
портрет летучий?
Каких, скажи, твой случай
частиц, крупиц
являет натюрморт:
вещей, плодов ли?
и даже рыбной ловли
трофей простерт...

V

Возможно, ты — пейзаж,
и, взявши лупу,
я обнаружу группу
нимф, пляску, пляж.
Светло ли там, как днем?
иль там уныло,
как ночью? и светило
какое в нем
взошло на небосклон?
чьи в нем фигуры?
Скажи, с какой натуры
был сделан он?

VI

Я думаю, что ты —
и то и это:
звезды, лица, предмета
в тебе черты.
Кто был тот ювелир,
что, бровь не хмуря,
нанес в миниатюре
на них тот мир,
что сводит нас с ума,
берет нас в клещи,
где ты, как мысль о вещи,
мы — вещь сама?..


1972