2015-й год

+++

2015 год
Свет состоит из открытых век.
На тебя смотрит тысяча очей.
Что у тебя с собой из личных вещей?
Если этому небу судилось сгореть,
какая разница, в какой из печей?

2015-я зима.
Смерть никогда не приходит одна -
за плечом ее память видна -
ею болеют, от неё сходят с ума.
Ты видишь - я выжил, у меня два сердца,
сделай что-нибудь с ними двумя.

Все, что известно мне:
свет рождается у ночи на дне,
прошлое образовано прозой и стихами.
Об'ективная реальность - разговор с мертвецами.
Мне мешает только то, что я выжил.
Дело не в принципах, дело в цене.

Свет сделан из слов,
из чёрных лексем, семантических узлов
Среди желтых цветов и неспешных комет -
идеальное место, чтобы встретить смерть.
Хочешь найти вариант спасения -
ищи там, где ему наложили шов.

40 лет зимы,
Осень волочит тебя сквозь дымы,
Зима добивает тебя ногами.
Хорошо - когда не все безнадёжно с нами.
Свобода в том, собственно, и состоит -
добровольно войти в дверь тюрьмы.

Это ещё не конец,
В воздухе тысяча б'ется сердец.
Каждое - тёплое, лечению не поддается,
Каждое - за тебя б'ется.
Когда говоришь о равенстве и братстве,
Спроси, что про все это думает творец.


Спроси, почему он затих.
Церковь - лишь некоторое число святых,
а также отмоленных, а также убитых.
Кому я должен быть благодарен за каждый свой выдох?
Их не то что нет рядом -
их нет в живых.

Сохраняется все и все:
ординаторские и КПЗ,
трапезные, литерные - безо всяких условий.
Те, кто клялся на уличной крови,
кто умершим обещал, что уладит все.
кто обещал живым, что сохранит и спасёт.


Все остаётся тут.
Тёплый грунт, золотой мазут.
Небо над городом - тёмное, как ожог,
знает свой возраст, свой ведёт каталог,
дотрагивается до листьев, дотрагивается до цветов,
до женских лиц и детских простуд.



C украинского перевёл А.Пустогаров



+ +

2015-ий р?к.
Св?т склада?ться з в?дкритих пов?к.
На тебе дивиться тисяча очей.
Що в тебе ? з особистих речей?
Якщо цьому небу судилося згор?ти,
яка р?зниця – в як?й ?з печей?

2015-та зима.
Смерть н?коли не приходить сама.
За нею зазвичай приходить пам’ять –
на не? хвор?ють, в?д не? потерпають.
Ти бачиш – я вижив, у мене два серця,
зроби що-небудь ?з ними обома.

Все, що в?домо мен?:
св?т розд?ля?ться на ноч? й дн?,
минуле склада?ться з прози та в?рш?в.
Мен? заважа? лише те, що я вижив.
Розмови з мерцями – об’?ктивна дан?сть.
Питання не в принципах, питання в ц?н?.

Св?т зробили з? сл?в,
з чорних лексем ? семантичних пол?в.
Жовт? кв?ти, пов?льн? комети –
?деальне м?сце для того, щоб померти.
Хочеш знайти вар?ант порятунку –
шукай у тому м?сц?, де в?н бол?в.

40 рок?в зими.
Ос?нь протягу? тебе кр?зь дими.
Зима добива? тебе ногами.
Добре – це коли не безнад?йно погано.
Свобода, зазвичай, в тому й поляга?,
аби добров?льно вернутись до тюрми.

Це ще не к?нець.
В пов?тр? б’?ться тисяча сердець.
Кожне з них невил?ковне ? тепле,
кожне з них б’?ться за тебе.
Коли говоритимеш про р?вн?сть ? братерство,
спитай, що дума? про все це творець.

Спитай, чому в?н затих.
Церква – лише певна к?льк?сть святих,
к?льк?сть в?дмолених ? к?льк?сть вбитих.
Кому я маю дякувати за кожен св?й видих?
?х нема? не те що поруч –
?х просто нема? серед живих.

Збер?га?ться все:
вс? ординаторськ? та КПЗ,
вс? трапезн?, л?терн? й ц?лодобов?,
вс?х т?, хто клявся на вуличн?й кров?,
хто об?цяв померлим усе владнати,
хто об?цяв ще живим, що поряту? й спасе.

Все лиша?ться тут.
Теплий грунт, золотий мазут.
Небо над м?стом – темне, як оп?к,
зна? св?й в?к, веде св?й обл?к,
торка?ться листя, торка?ться кв?т?в,
ж?ночих облич, дитячих застуд.