Игорь Таяновский

ИГОРЬ ТАЯНОВСКИЙ
(1936 - 2009)

В ОТЧЕМ ДОМЕ

Наше дело –
Дело молодое…
А заглянешь
В отчие края –
Клонится,
Как солнышко седое,
Всё к закату
Матушка твоя.

Но не верь,
Что мама старой стала.
Просто мама
Полем жизни шла
Так, что даже молодость
Устала,
Молодость устала
И отстала,
А потом уже
Не догнала.
В отчем доме –
Словно в давней зыбке.
В отчем доме
Верится всерьез,
Что за стенкой
На хрустальной скрипке
Хочет что-то высказать
Мороз.

И, сорвавшись вдруг
На хрупком звуке,
Рушится
На стылую постель,
И бинтует
Тихая метель
Яблонь
Обмороженные руки.
В отчем доме
Спишь светло и много,
Но ночами
Маетно отцу:
Хорошо ли там
Твоя дорога
До утра
Привязана к крыльцу.

ЦВЕТОК КАРТОШКИ

Всё расцветает в мире, как всегда.
Шмели в мечтах медовых
важно роются…
А я всё ожидаю — ну когда
Цветок картошки на Руси раскроется?
В ладонях коренастого куста
Затеплится смущённое свечение,
Как будто понимает красота
Глубокое свое предназначение.
Когда рванулся Запад на Восток
И мир дрожал
от столкновенья грозного —
Железный Рур расшибся о Цветок,
Цветок картошки
с полюшка колхозного.
Землёй родимой пахнет от него,
Не гож он для букетика продажного,
Но от цветенья скромного того
Светлей в России на душе у каждого.
Росли мы на картошке — я и ты,
Её земная сила в наших мускулах...
Ну вот и всё о смысле красоты,
И о цветке картошки с поля русского.

СТАРУХИ

Пропадает береза от стужи,
Видно, холод березу спалил.
Хоть бы кликнула бабушка мужа,
Чтобы эту березу свалил.

На корню ведь она пропадает,
Неужели зазря пропадет?
Пусть избушку согреть догадает,
На березовый жар изойдет.

Только муж в круговерти военной
Сгинул где-то в чужой стороне.
Не помощник он ей, убиенный,
Не докличешься даже во сне.

Пропадает береза у тына,
Видно, холод ее опалил.
Хоть бы кликнула бабушка сына,
Чтобы эту березу спилил.

Постарался бы сын, потрудился,
Чтобы мать отогреться смогла.
Но сыночек на свет не родился,
Ночь ее предвоенной была…

Люди добрые бабушку любят,
Стороной обойдет лиходей,
Но и самые добрые люди
Не заменят любимых людей.

Муж ей видится в каждом солдате,
Чьи-то дети мамашей зовут.
В старом сердце, как в старенькой хате,
Неживой с нерождённым живут.

Две старухи неслышно вздыхают:
Долгожданный обеих любил…
Пропадают они, засыхают,
Лютый холод им корни сгубил.

***

А сколько песен на Руси не спето!
Мы оставляем разные следы,
Но верю я: все русские поэты -
Одной гармони разные лады.

Поэзия - святое откровенье
Души народной в счастье и тоске.
И дай мне Боже долю - стать мгновеньем
Той музыки на русском языке.

Бессмертной станет песнь моя едва ли -
Поэтов лучших на Руси знавали,
Но тихо или громко я пою -

Чтоб в каждой песне сердце уместилось,
Чтоб в каждом слове родина светилась -
Я долг поэта ясно сознаю.