Строка

Буквально слышно, как растут
стихов новорождённых нотки...
и снова - к чистому листу,
где кажется мгновенье кротким,
и пролетит за часом час,
как будто в параллельном мире
мне черпать силы в эликсире
стекающих по капле фраз...
Вечерних лающих собак
повиснет голос за калиткой,
и медленной ползёт улиткой
в окно слепое ночи мрак...
И так же чёрная строка
ложится на листок бумажный
неспешно и, дыханьем влажным
моим наполнившись слегка,
рождает истину стиха.

19.09.21