морщины-2
******************
морщины
А что это за морщинки?\ Здесь тонкие, будто бритвой,\ а здесь какие глубокие -\ вот начались - и сразу - конец...\ Твою ладонь прижимаю к груди, и глажу, и целую без конца... Фаина Гримберг 1985
Морщин и седины немало, \Сутулы плечи, щеки впалы…\И это – я? – Я не слыхала \Такого наглого вранья! Дарья Чеботарева 2008 Вечерний Гондольер. 160 номер Не первой молодости дама
Морщина морщину пригонит, В глазах потухающих тьма, Ко сну горемычную клонит,
Морщинами годы легли на челе, \И стоят иные столетий. \И мы расплодились на бедной земле, \Ее незаконные дети. Семен Липкин 1941 РЕВОЛЮЦИЯ
Морщинами множится кожица.\ Любовь поцветет,\ 20 поцветет -\ и скукожится. Владимир Маяковский 1922 ЛЮБЛЮ\Поэма
Морщинисты смуглые лица, Слезами зрачки развело. Усталая черная птица В глубь леса уносит крыло. Татьяна Кузовлева
Каждая морщинка –\ это наши разлуки,\ одиночества долгий час,\ не написанные стихи.\ Целуешь мои руки,\ глазами просишь, –\ прости, не говори сейчас,\ дай мне зацеловать\ мои грехи...,\ обнять твои муки... Елена Лапина-Балк Каждая морщинка –
Марина Гарбер
Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 253, 2008
ЕЛЬ
Ель, моя ель…
Б. Окуджава
Далеко-далеко разрослись изумрудные ели,
Им и снег-то – не груз, им и ветер – твоя колыбель,
В их нестройном строю, посреди новогодней метели
Я найду и свою, низкорослую, тихую ель.
Мне обещано небо – обрывок льняной над замшелой
Чернь-землей у корней, над морщинками мудрой коры.
Мне обещано зелени – мутной, сырой, переспелой –
Неуютной, как снег, и колючей, как время, иглы.
И вот там, у ствола, уронив, словно варежку, память
В неподвижный сугроб, прислонившись, обняв, обступив,
Ощутить эту жизнь не душою уже, а руками, –
Всю шершавую плоть, всю живучесть игольчатых грив.
Дай безликости мне – мне и темной, дремучей округе:
Только ель, только я – и уже никогда не разъять.
Мы срастемся – мы, вверх разрастясь, не заметим друг в друге
Неуемную тягу к земле – хоть вершок, хоть на пядь…
Отыграет метель, отшумят новогодние танцы,
Ветер смелет слова в рыхлый снег: суета, суета…
На январском, банальном, как блюдце с каемочкой, глянце
Загорится одна – как со дна да над нами – звезда.
Посули одиночества мне, чтобы тихо – до стона,
Чтобы пусто – до дыр, вместо слишком знакомых вещей,
Где в ночи ни души, и шальная звезда Ориона
Одиноко горит над косматою елью моей.
НИКОЛАЙ ЗАБОЛОЦКИЙ (1963-1965) Кн. ? Стихотворения и поэмы? 1965 (БП)
В ЖИЛИЩАХ НАШИХ
В жилищах наших
Мы тут живем умно и некрасиво.
Справляя жизнь, рождаясь от людей,
Мы забываем о деревьях.
Они поистине металла тяжелей
В зеленом блеске сомкнутых кудрей.
Иные, кроны поднимая к небесам,
Как бы в короны спрятали глаза,
И детских рук изломанная прелесть,
Одетая в кисейные листы,
Еще плодов удобных не наелась
И держит звонкие плоды.
Так сквозь века, селенья и сады
Мерцают нам удобные плоды.
Нам непонятна эта красота —
Деревьев влажное дыханье.
Вон дровосеки, позабыв топор,
Стоят и смотрят, тихи, молчаливы.
Кто знает, что подумали они,
Что вспомнили и что открыли,
Зачем, прижав к холодному стволу
Свое лицо, неудержимо плачут?
Вот мы нашли поляну молодую,
Мы встали в разные углы,
Мы стали тоньше. Головы растут,
И небо приближается навстречу.
Затвердевают мягкие тела,
Блаженно дервенеют вены,
И ног проросших больше не поднять,
Не опустить раскинутые руки.
Глаза закрылись, времена отпали,
И солнце ласково коснулось головы.
В ногах проходят влажные валы.
Уж влага поднимается, струится
И омывает лиственные лица:
Земля ласкает детище свое.
А вдалеке над городом дымится
Густое фонарей копье.
Был город осликом, четырехстенным
домом.
На двух колесах из камней
Он ехал в горизонте плотном,
Сухие трубы накреня.
Был светлый день. Пустые облака,
Как пузыри морщинистые, вылетали.
Шел ветер, огибая лес.
И мы стояли, тонкие деревья,
В бесцветной пустоте небес.
1926
Татьяна Флорова-Маретт
Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 253, 2008
Моя жизнь мне приснилась,
Я еще не жила!
Только зорька спустилась,
И кругом скоро мгла…
Только сеткой морщины
На усталых чертах,
Паутинкой седины
В еще темных косах.
Только сердце устало
И замедлился шаг.
Только солнце запало
И кругом скоро мрак…
А недавно казалось:
Все еще впереди!
Сколько дней мне осталось,
Чтоб до дома дойти?
В белом горнем селенье
Божий терем стоит.
Средь вечерние тени
Золотой крест блестит…
Моя жизнь мне приснилась,
Я еще не жила!
Ночь так тихо спустилась –
Я ее не ждала…
Бализи, 7 сентября 2002
КСЕНИЯ НЕКРАСОВА
КРУПСКОЙ НАДЕЖДЕ КОНСТАНТИНОВНЕ
Седая, как Русь,
а по сердцу ровесница моя.
вы, Надежда Константиновна,
родились очень давно,
а я рождена в октябре.
Ну, так что?
Все равно одинаково.
Это не беда, что жизнь
вспахала лицо,
и право, совсем ничего,
что на вашей спине
дни кирпичами уложены,
лить бы сердце
осталось упругим,
не легли бы морщины на мысль.
Жить бы еще хоть двести,
вечно, как разум, жить.
Да и как немножко
не ссутулиться,—
на руках у вас
революция девчонкой
говорить училась,
марсельезы петь.
Прошлое не поминайте лихом.
Вы ведь любите
детей и жизнь,
бронзовую юность, загорелую,
молодость красивую и смелую,
птицей набирающую высь.
Нет в моей стране
ни стариков, ни старых.
Крылья за спиной
у граждан отросли,
и летит страна
огромной сильной стаей,
где не будет смерти
и не будет тьмы.
Седая, как Русь,
Николай Караменов Око коршуна
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 1, 2017
Око коршуна, распластавшегося там, в высоте,
зрит пустыню, как будто бы каплю, на которой отражаются
бесконечные дюны.
Траектория взгляда пронизывает пространство, словно бы держит в узде.
И не важно, какой он имеет зрачок — бриллиантовый или латунный.
Он выныривает из рождения дня, как порез.
Так на небе и может лишь выглядеть росчерк бритвы.
Если на траекторию взгляда наложить горизонт, будет крест
перевернутый, а еще потаенный, сокрытый.
Слушай, мы ведь с тобой никуда не дошли.
И та линия стыка небес и равнины наш путь не перечеркнула.
Мы зрачки наши далью и солнцем слепящим сожгли,
но слеза все еще бороздит морщины на скулах.
Ян Бруштейн Заноза в сердце
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 9, 2015
Мой двор
Мой двор похож на обнаженную в летах:
Асфальт в морщинах — слева. А направо —
Погибший бывший снег, зимы ушедшей прах,
Обрубки тополей, и с самого утра
Дымит помойки ржавая отрава.
Но между радужных брутальных талых вод,
Там, где березы дышат еле-еле,
Визжит детня, орет ничей щенок, и вот
Уже летят беспечные качели!
А посреди двора — как рассказать о том:
Слова теряются и шаг неровен —
На солнце щерится забытый Богом дом,
Ковчег в два этажа из черных бревен.
Шальные люди проживают глухо тут,
Их сон пуглив, их руки пахнут глиной,
Ехидные соседки этот дом зовут,
Пожалуй, не без страха, Украиной.
Спасают здесь щенка, швыряют в окна дрянь,
Растят детей, за нами смотрят зорко,
И ждут, когда же нас в предутреннюю рань
Поток небесных вод утащит к горизонту!
Наиля Ямакова ИНТЕРПОЭЗИЯ 2007
Из цикла “ПЕТЕРБУРГ И ДРУГИЕ”
сомнамбулы
желтки огней, кружки жетонов,
рельеф витрин, резьба морщин.
среди ментов и почтальонов,
снегоуборочных машин
покажется, что ты – один,
пока что пусто и морозно,
и снег как соль, и соль как смерть –
внизу – по жилам пульс венозный,
внизу – вертушки круговерть.
диджей шалит, лимон в текиле,
как перед смертью на танцпол.
уже шампанское разлили,
уже разгрызли димедрол.
не рожи – греческие маски,
не оправдания – отмазки,
и соль, как смерть, манерно, лысо,
по стенам кошки и нарциссы.
мне месяц, будто финский ножик,
смешно упёрся под ребро.
сомнамбулы бредут тревожно
из клубов к первому метро.
Владимир Салимон ИНТЕРПОЭЗИЯ 2013 ЦИКЛ Время и место
Как после отступленья армий вражеских,
открылась нам печальная картина –
в морщинах вся
холмистых и овражистых
под небом хмурым голая равнина.
Ее в лицо узнать не представляется
возможным
только лицам без гражданства,
прописка до поры не полагается
тем, кто в любви не знают постоянства.
* * *
Сети спутаны. Проснись,
моя душа, вбери силу до последней морщинки
бытия, пусть ни один винтик, ни резина шин
не будут брошены на земле. Пусть даже собственная мать
уйдёт. Пусть воцарится везде рай
Отчаянность в том, что мгновенье,
которое также есть рай (рай —
это счастье) растворяется
в следующем, и сила
утекает, чтобы встретить следующий миг
Разве удивительно,
что возвращается мама?
Не ищет ли эта толпа
весьма справедливо
места, где они могли бы
быть счастливы? Они не жаловались
на жизнь, явно хотели
кино посмотреть, провести
время друг с другом
там, где реальность — даже рекламных щитов,
чтоб вырваться из ада,
Из убожества
ада Чарльз Олсон (1910—1970). Перевод Ян Пробштейна Prosоdia 2016 ПОКА МЁРТЫЕ НАС ТЕРЗАЮТ
Двор
Собака во дворе не признает,
она слепа и видит только нюхом.
А я кормил и каждый день
смотрел в ее трусливые глаза.
Кирпичный двухэтажный дом
с морщинистым лицом старухи,
я вырос здесь и до сих пор
встречаю сумасшедших проституток.
Забыто памятью пространство,
окоченевший сад, вот воротник листвы
на исцарапанном придурками капоте,
нирвана бесконечной осени.
Алеет на стене в подъезде
помадный след от пышных губ
метафорой написанных стихов —
несбывшейся любви воздушный поцелуй. ЗАИР АСИМ НОВЫЙ МИР 2015 ЦИКЛ Выдох травы
* * *
Мы по третьим причинам свое вычисляем старенье,
по далекой газете, придавленной надолбой книг,
по истлевшим блокнотам, припрятавшим cтихотворенье
или спешные строчки, что вряд ли окуклятся в стих.
Ты – просушенный солнцем и рано померкнувший гравий,
индикатор потери, рубец на морщинистом лбу…
Форвард, ставший паролем в имэйл твой, давно не играет,
позабыта рок-группа – твой будничный пропуск в фэйсбук.
Изменился контекст, по оплошности ставший культурным.
Для прибывших в сей мир ты ненужный, чужой матерьял.
Ты добил до-минор, но не вспомнил тональность ноктюрна,
может, ты – пианист, что тетрадку для нот потерял?..
Твои изыски будто историю вновь перепишут.
Ватман дней твоих бренных исчиркан, но ангельски чист.
Ты здесь временный гость, будто голубь, присевший на крышу,
эфемерный, как тень, мимолетный, как шорох и свист.
Будь ты белым, как снег, или красным до степени инфра,
ты беззвучно-бессилен на этом большом рубеже.
Но за странной чертой еле светит нечеткая цифра
на две тыщи двадцатом – укутанном в ночь этаже…Сергей Шабалин НОВЫЙ ЖУРНАЛ 2021
в парикмахерской
откуковал в логу немало лет
морщины как на кителе нашивки
но все-таки тебя на свете нет
в пределах статистической ошибки
из воздуха подпасок слюдяной
над стадом укороченной саженью
припомнить бы которой стороной
тут зеркало подносят к отраженью
вот обрасти хоть форменным ежом
сядь в кресло парикмахера в печали
спроси его в упор кого стрижем
ответом лишь пожатие плечами
по вечерам когда закат багров
и прочие привлечены приметы
снимает мрак волосяной покров
с пупырчатого темени планеты
под слоем шерсти просто шестерни
жизнь обнажает ржавую пружину
там ребрышки творения одни
единственный скелет на всю дружину
ступай себе наутро снова в лог
маскировать пружину и колеса
ты слыл своим скелетом сколько мог
не склеилось и впредь не будет спроса АЛЕКСЕЙ ЦВЕТКОВ НОВЫЙ МИР 2014 ЦИКЛ Точка обзора
***
По дорогам безлюдным воскресным
К небесам по местам неизвестным,
От корней по стволам задубелым
К облакам серебристым и белым
Поднимаются души на суд
И грехи за плечами несут.
Кто устал, кто свернул до вершины –
Приютили развилин морщины.
А живой подойдёт – и услышит:
Под корой души стонут и дышат.
Просят путь указать им до неба,
Или, может, пристроиться где бы.
– Может, станем древесною сутью? –
И толпятся, стоят на распутье. Марина Шалыгина Журнал ?Кыштым-Грани? 2019 ЦИКЛ Юность и старость, возможно, похожи
*
Хилость мышц, лица морщины –
я состарился, как видно,
и что хер – лицо мужчины,
мне признать уже обидно. Игорь Губерман Журнал ?АРТИКЛЬ? 2016 Новые гарики
17 октября
Ни довериться помощи,
Ни дождаться уже.
Сколько почты заоблачной
На моем этаже.
Ни дружка сокровенного.
Ни морщинки во лбу.
Ни толчка внутривенного,
Это тоже табу.
Ни блокнот и ни книжица .
Ни в метро, ни пешком.
А вот почта приблизится -
С голубком, с голубком. Вероника Долина Журнал ?АРТИКЛЬ? 2016 Трудовая книжка. 2015
***
Лицо округлое – Буше
Такое б выписал! Стесняюсь.
Какими ватными клише,
Мой друг, я с Вами изъясняюсь!
Гляжу, как неумелый вор
(Воркуя мягче, чем голубки),
На Вашей юности фарфор,
Уже надтреснутый и хрупкий,
На тени будущих морщин:
Лет пять – они прочертят кожу.
О нежность молодых мужчин!
Но нет, я Вас не потревожу.
Вы жили там, где нет войны,
И выросли, не голодая.
Мы разные смотрели сны,
Одни комедии Гайдая.
И если б только я могла,
И были общими дороги –
Я б на руках Вас понесла,
Чтоб вы не разбивали ноги!
Однако, к счастью, не судьба.
Поверьте, Вам меня – не надо.
Ни седины, ни звезд со лба,
Ни слов глухих, ни листопада. Ирина Каренина Журнал ?АРТИКЛЬ? 2016 ЦИКЛ Однажды умрем
ПОЗДНЯЯ ЛЮБОВЬ
Уж давно седина побелила виски,
И бороздки морщин разукрасили лоб,
И хотелось порою завыть от тоски…
Как вдруг сердце рвануло
Прямо с места в галоп.
Застучало, забилось, того и гляди,
Не удержишь, и выпрыгнет вон из груди.
Что случилось? В чем дело?
Волнуется кровь.
А случилась… случилась!.. случилась
любовь!!! Людмила Сенина КОВЧЕГ 2017 ЦИКЛ Счастье
морщины
А что это за морщинки?\ Здесь тонкие, будто бритвой,\ а здесь какие глубокие -\ вот начались - и сразу - конец...\ Твою ладонь прижимаю к груди, и глажу, и целую без конца... Фаина Гримберг 1985
Морщин и седины немало, \Сутулы плечи, щеки впалы…\И это – я? – Я не слыхала \Такого наглого вранья! Дарья Чеботарева 2008 Вечерний Гондольер. 160 номер Не первой молодости дама
Морщина морщину пригонит, В глазах потухающих тьма, Ко сну горемычную клонит,
Морщинами годы легли на челе, \И стоят иные столетий. \И мы расплодились на бедной земле, \Ее незаконные дети. Семен Липкин 1941 РЕВОЛЮЦИЯ
Морщинами множится кожица.\ Любовь поцветет,\ 20 поцветет -\ и скукожится. Владимир Маяковский 1922 ЛЮБЛЮ\Поэма
Морщинисты смуглые лица, Слезами зрачки развело. Усталая черная птица В глубь леса уносит крыло. Татьяна Кузовлева
Каждая морщинка –\ это наши разлуки,\ одиночества долгий час,\ не написанные стихи.\ Целуешь мои руки,\ глазами просишь, –\ прости, не говори сейчас,\ дай мне зацеловать\ мои грехи...,\ обнять твои муки... Елена Лапина-Балк Каждая морщинка –
Марина Гарбер
Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 253, 2008
ЕЛЬ
Ель, моя ель…
Б. Окуджава
Далеко-далеко разрослись изумрудные ели,
Им и снег-то – не груз, им и ветер – твоя колыбель,
В их нестройном строю, посреди новогодней метели
Я найду и свою, низкорослую, тихую ель.
Мне обещано небо – обрывок льняной над замшелой
Чернь-землей у корней, над морщинками мудрой коры.
Мне обещано зелени – мутной, сырой, переспелой –
Неуютной, как снег, и колючей, как время, иглы.
И вот там, у ствола, уронив, словно варежку, память
В неподвижный сугроб, прислонившись, обняв, обступив,
Ощутить эту жизнь не душою уже, а руками, –
Всю шершавую плоть, всю живучесть игольчатых грив.
Дай безликости мне – мне и темной, дремучей округе:
Только ель, только я – и уже никогда не разъять.
Мы срастемся – мы, вверх разрастясь, не заметим друг в друге
Неуемную тягу к земле – хоть вершок, хоть на пядь…
Отыграет метель, отшумят новогодние танцы,
Ветер смелет слова в рыхлый снег: суета, суета…
На январском, банальном, как блюдце с каемочкой, глянце
Загорится одна – как со дна да над нами – звезда.
Посули одиночества мне, чтобы тихо – до стона,
Чтобы пусто – до дыр, вместо слишком знакомых вещей,
Где в ночи ни души, и шальная звезда Ориона
Одиноко горит над косматою елью моей.
НИКОЛАЙ ЗАБОЛОЦКИЙ (1963-1965) Кн. ? Стихотворения и поэмы? 1965 (БП)
В ЖИЛИЩАХ НАШИХ
В жилищах наших
Мы тут живем умно и некрасиво.
Справляя жизнь, рождаясь от людей,
Мы забываем о деревьях.
Они поистине металла тяжелей
В зеленом блеске сомкнутых кудрей.
Иные, кроны поднимая к небесам,
Как бы в короны спрятали глаза,
И детских рук изломанная прелесть,
Одетая в кисейные листы,
Еще плодов удобных не наелась
И держит звонкие плоды.
Так сквозь века, селенья и сады
Мерцают нам удобные плоды.
Нам непонятна эта красота —
Деревьев влажное дыханье.
Вон дровосеки, позабыв топор,
Стоят и смотрят, тихи, молчаливы.
Кто знает, что подумали они,
Что вспомнили и что открыли,
Зачем, прижав к холодному стволу
Свое лицо, неудержимо плачут?
Вот мы нашли поляну молодую,
Мы встали в разные углы,
Мы стали тоньше. Головы растут,
И небо приближается навстречу.
Затвердевают мягкие тела,
Блаженно дервенеют вены,
И ног проросших больше не поднять,
Не опустить раскинутые руки.
Глаза закрылись, времена отпали,
И солнце ласково коснулось головы.
В ногах проходят влажные валы.
Уж влага поднимается, струится
И омывает лиственные лица:
Земля ласкает детище свое.
А вдалеке над городом дымится
Густое фонарей копье.
Был город осликом, четырехстенным
домом.
На двух колесах из камней
Он ехал в горизонте плотном,
Сухие трубы накреня.
Был светлый день. Пустые облака,
Как пузыри морщинистые, вылетали.
Шел ветер, огибая лес.
И мы стояли, тонкие деревья,
В бесцветной пустоте небес.
1926
Татьяна Флорова-Маретт
Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 253, 2008
Моя жизнь мне приснилась,
Я еще не жила!
Только зорька спустилась,
И кругом скоро мгла…
Только сеткой морщины
На усталых чертах,
Паутинкой седины
В еще темных косах.
Только сердце устало
И замедлился шаг.
Только солнце запало
И кругом скоро мрак…
А недавно казалось:
Все еще впереди!
Сколько дней мне осталось,
Чтоб до дома дойти?
В белом горнем селенье
Божий терем стоит.
Средь вечерние тени
Золотой крест блестит…
Моя жизнь мне приснилась,
Я еще не жила!
Ночь так тихо спустилась –
Я ее не ждала…
Бализи, 7 сентября 2002
КСЕНИЯ НЕКРАСОВА
КРУПСКОЙ НАДЕЖДЕ КОНСТАНТИНОВНЕ
Седая, как Русь,
а по сердцу ровесница моя.
вы, Надежда Константиновна,
родились очень давно,
а я рождена в октябре.
Ну, так что?
Все равно одинаково.
Это не беда, что жизнь
вспахала лицо,
и право, совсем ничего,
что на вашей спине
дни кирпичами уложены,
лить бы сердце
осталось упругим,
не легли бы морщины на мысль.
Жить бы еще хоть двести,
вечно, как разум, жить.
Да и как немножко
не ссутулиться,—
на руках у вас
революция девчонкой
говорить училась,
марсельезы петь.
Прошлое не поминайте лихом.
Вы ведь любите
детей и жизнь,
бронзовую юность, загорелую,
молодость красивую и смелую,
птицей набирающую высь.
Нет в моей стране
ни стариков, ни старых.
Крылья за спиной
у граждан отросли,
и летит страна
огромной сильной стаей,
где не будет смерти
и не будет тьмы.
Седая, как Русь,
Николай Караменов Око коршуна
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 1, 2017
Око коршуна, распластавшегося там, в высоте,
зрит пустыню, как будто бы каплю, на которой отражаются
бесконечные дюны.
Траектория взгляда пронизывает пространство, словно бы держит в узде.
И не важно, какой он имеет зрачок — бриллиантовый или латунный.
Он выныривает из рождения дня, как порез.
Так на небе и может лишь выглядеть росчерк бритвы.
Если на траекторию взгляда наложить горизонт, будет крест
перевернутый, а еще потаенный, сокрытый.
Слушай, мы ведь с тобой никуда не дошли.
И та линия стыка небес и равнины наш путь не перечеркнула.
Мы зрачки наши далью и солнцем слепящим сожгли,
но слеза все еще бороздит морщины на скулах.
Ян Бруштейн Заноза в сердце
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 9, 2015
Мой двор
Мой двор похож на обнаженную в летах:
Асфальт в морщинах — слева. А направо —
Погибший бывший снег, зимы ушедшей прах,
Обрубки тополей, и с самого утра
Дымит помойки ржавая отрава.
Но между радужных брутальных талых вод,
Там, где березы дышат еле-еле,
Визжит детня, орет ничей щенок, и вот
Уже летят беспечные качели!
А посреди двора — как рассказать о том:
Слова теряются и шаг неровен —
На солнце щерится забытый Богом дом,
Ковчег в два этажа из черных бревен.
Шальные люди проживают глухо тут,
Их сон пуглив, их руки пахнут глиной,
Ехидные соседки этот дом зовут,
Пожалуй, не без страха, Украиной.
Спасают здесь щенка, швыряют в окна дрянь,
Растят детей, за нами смотрят зорко,
И ждут, когда же нас в предутреннюю рань
Поток небесных вод утащит к горизонту!
Наиля Ямакова ИНТЕРПОЭЗИЯ 2007
Из цикла “ПЕТЕРБУРГ И ДРУГИЕ”
сомнамбулы
желтки огней, кружки жетонов,
рельеф витрин, резьба морщин.
среди ментов и почтальонов,
снегоуборочных машин
покажется, что ты – один,
пока что пусто и морозно,
и снег как соль, и соль как смерть –
внизу – по жилам пульс венозный,
внизу – вертушки круговерть.
диджей шалит, лимон в текиле,
как перед смертью на танцпол.
уже шампанское разлили,
уже разгрызли димедрол.
не рожи – греческие маски,
не оправдания – отмазки,
и соль, как смерть, манерно, лысо,
по стенам кошки и нарциссы.
мне месяц, будто финский ножик,
смешно упёрся под ребро.
сомнамбулы бредут тревожно
из клубов к первому метро.
Владимир Салимон ИНТЕРПОЭЗИЯ 2013 ЦИКЛ Время и место
Как после отступленья армий вражеских,
открылась нам печальная картина –
в морщинах вся
холмистых и овражистых
под небом хмурым голая равнина.
Ее в лицо узнать не представляется
возможным
только лицам без гражданства,
прописка до поры не полагается
тем, кто в любви не знают постоянства.
* * *
Сети спутаны. Проснись,
моя душа, вбери силу до последней морщинки
бытия, пусть ни один винтик, ни резина шин
не будут брошены на земле. Пусть даже собственная мать
уйдёт. Пусть воцарится везде рай
Отчаянность в том, что мгновенье,
которое также есть рай (рай —
это счастье) растворяется
в следующем, и сила
утекает, чтобы встретить следующий миг
Разве удивительно,
что возвращается мама?
Не ищет ли эта толпа
весьма справедливо
места, где они могли бы
быть счастливы? Они не жаловались
на жизнь, явно хотели
кино посмотреть, провести
время друг с другом
там, где реальность — даже рекламных щитов,
чтоб вырваться из ада,
Из убожества
ада Чарльз Олсон (1910—1970). Перевод Ян Пробштейна Prosоdia 2016 ПОКА МЁРТЫЕ НАС ТЕРЗАЮТ
Двор
Собака во дворе не признает,
она слепа и видит только нюхом.
А я кормил и каждый день
смотрел в ее трусливые глаза.
Кирпичный двухэтажный дом
с морщинистым лицом старухи,
я вырос здесь и до сих пор
встречаю сумасшедших проституток.
Забыто памятью пространство,
окоченевший сад, вот воротник листвы
на исцарапанном придурками капоте,
нирвана бесконечной осени.
Алеет на стене в подъезде
помадный след от пышных губ
метафорой написанных стихов —
несбывшейся любви воздушный поцелуй. ЗАИР АСИМ НОВЫЙ МИР 2015 ЦИКЛ Выдох травы
* * *
Мы по третьим причинам свое вычисляем старенье,
по далекой газете, придавленной надолбой книг,
по истлевшим блокнотам, припрятавшим cтихотворенье
или спешные строчки, что вряд ли окуклятся в стих.
Ты – просушенный солнцем и рано померкнувший гравий,
индикатор потери, рубец на морщинистом лбу…
Форвард, ставший паролем в имэйл твой, давно не играет,
позабыта рок-группа – твой будничный пропуск в фэйсбук.
Изменился контекст, по оплошности ставший культурным.
Для прибывших в сей мир ты ненужный, чужой матерьял.
Ты добил до-минор, но не вспомнил тональность ноктюрна,
может, ты – пианист, что тетрадку для нот потерял?..
Твои изыски будто историю вновь перепишут.
Ватман дней твоих бренных исчиркан, но ангельски чист.
Ты здесь временный гость, будто голубь, присевший на крышу,
эфемерный, как тень, мимолетный, как шорох и свист.
Будь ты белым, как снег, или красным до степени инфра,
ты беззвучно-бессилен на этом большом рубеже.
Но за странной чертой еле светит нечеткая цифра
на две тыщи двадцатом – укутанном в ночь этаже…Сергей Шабалин НОВЫЙ ЖУРНАЛ 2021
в парикмахерской
откуковал в логу немало лет
морщины как на кителе нашивки
но все-таки тебя на свете нет
в пределах статистической ошибки
из воздуха подпасок слюдяной
над стадом укороченной саженью
припомнить бы которой стороной
тут зеркало подносят к отраженью
вот обрасти хоть форменным ежом
сядь в кресло парикмахера в печали
спроси его в упор кого стрижем
ответом лишь пожатие плечами
по вечерам когда закат багров
и прочие привлечены приметы
снимает мрак волосяной покров
с пупырчатого темени планеты
под слоем шерсти просто шестерни
жизнь обнажает ржавую пружину
там ребрышки творения одни
единственный скелет на всю дружину
ступай себе наутро снова в лог
маскировать пружину и колеса
ты слыл своим скелетом сколько мог
не склеилось и впредь не будет спроса АЛЕКСЕЙ ЦВЕТКОВ НОВЫЙ МИР 2014 ЦИКЛ Точка обзора
***
По дорогам безлюдным воскресным
К небесам по местам неизвестным,
От корней по стволам задубелым
К облакам серебристым и белым
Поднимаются души на суд
И грехи за плечами несут.
Кто устал, кто свернул до вершины –
Приютили развилин морщины.
А живой подойдёт – и услышит:
Под корой души стонут и дышат.
Просят путь указать им до неба,
Или, может, пристроиться где бы.
– Может, станем древесною сутью? –
И толпятся, стоят на распутье. Марина Шалыгина Журнал ?Кыштым-Грани? 2019 ЦИКЛ Юность и старость, возможно, похожи
*
Хилость мышц, лица морщины –
я состарился, как видно,
и что хер – лицо мужчины,
мне признать уже обидно. Игорь Губерман Журнал ?АРТИКЛЬ? 2016 Новые гарики
17 октября
Ни довериться помощи,
Ни дождаться уже.
Сколько почты заоблачной
На моем этаже.
Ни дружка сокровенного.
Ни морщинки во лбу.
Ни толчка внутривенного,
Это тоже табу.
Ни блокнот и ни книжица .
Ни в метро, ни пешком.
А вот почта приблизится -
С голубком, с голубком. Вероника Долина Журнал ?АРТИКЛЬ? 2016 Трудовая книжка. 2015
***
Лицо округлое – Буше
Такое б выписал! Стесняюсь.
Какими ватными клише,
Мой друг, я с Вами изъясняюсь!
Гляжу, как неумелый вор
(Воркуя мягче, чем голубки),
На Вашей юности фарфор,
Уже надтреснутый и хрупкий,
На тени будущих морщин:
Лет пять – они прочертят кожу.
О нежность молодых мужчин!
Но нет, я Вас не потревожу.
Вы жили там, где нет войны,
И выросли, не голодая.
Мы разные смотрели сны,
Одни комедии Гайдая.
И если б только я могла,
И были общими дороги –
Я б на руках Вас понесла,
Чтоб вы не разбивали ноги!
Однако, к счастью, не судьба.
Поверьте, Вам меня – не надо.
Ни седины, ни звезд со лба,
Ни слов глухих, ни листопада. Ирина Каренина Журнал ?АРТИКЛЬ? 2016 ЦИКЛ Однажды умрем
ПОЗДНЯЯ ЛЮБОВЬ
Уж давно седина побелила виски,
И бороздки морщин разукрасили лоб,
И хотелось порою завыть от тоски…
Как вдруг сердце рвануло
Прямо с места в галоп.
Застучало, забилось, того и гляди,
Не удержишь, и выпрыгнет вон из груди.
Что случилось? В чем дело?
Волнуется кровь.
А случилась… случилась!.. случилась
любовь!!! Людмила Сенина КОВЧЕГ 2017 ЦИКЛ Счастье
Метки:
