Иные

Я про счастье пишу редко,
Вот такой я дурной человек,
Злое слово стреляет метко,
Тяжелеет вся страсть моих век.

Не одна я пишу про тоску,
Не одна я пишу про грусть,
Это как солнце цветку,
Если знают твое наизусть.

От безумия нет покоя,
Есть и сон, и пища, вода,
Мы с тобою другого кроя,
В наших душах не видно дна.

Мы не приличнее, не добрее,
Просто в сердцах у нас пожар,
Мы горим за свои идеи,
Отдавая другим людям жар.

За звездой не разглядеть края,
Лишь луна освещает путь,
Нам познать бы земного рая,
И в себе бы не утонуть.

Мы и грустные и хмурные,
И бываем тот час веселы,
Мы отчасти немного иные,
Уж такими нас нарекли.