В обложках

В обложках радужных и разноцветных,
В нарядах атласа и бархата стоят
Внутри пустые - ровный ряд
Томов безвкусных и бесцветных.

Тот ровный ряд, глазам утеха,
Без пыли, вылощенных книг,
В себе скрывает некий сдвиг
Морали, чести, но с "успехом".

Они бескрылы и довольно тяжелы,
Тома в вилюровых обложках,
И где-то, за горою сложен
Буклет, и в нём живут Стихи.

Они не спят, они летают
Над этим миром муляжей,
Их голос слышен всё сильней,
Чем меньше мир о них узнает.

Пусть и мои стихи , как хлам,
Пока лежат на нижних полках,
Я знаю, они взвоют волком,
Разрубят небо пополам,

Они раскроют крылья над рутиной,
Вопьются когтем в каменный утёс,
И чтобы ветер не принёс,
Перекричат с удвоенною силой.

Пусть спят пока, их не тревожьте.
Лишь Богом враз мы рождены,
Сердцами пелись те Стихи
В измятой тоненькой обложке.