Иван Жданов - такую ночь не выбирают
? н?ч таку не обирають –
Бог-сирота сюди вступа?
? р?ки льнуть до берег?в.
Не залишилось св?ту св?тла
? небо менше нав?ть сита
Дощу, що липне то ступн?.
? це покуття геть запр?ле
? листя шелест струхляв?лий
Не в темряв?, а в нас живуть
Нам - лише згадки, а не знання
? святочне нам не у заклАння
Нас лише т?н? скрушно ждуть.
У нас минувшина зосталась,
Й ти не з? мною ц?лувалась.
тоб? страшн?ше – й ти легка.
Тво? слова тебе жал?ють.
Не в темряв?, в мен? б?л?ють
Лице тво? й твоя рука.
Ми вимира?мо н?вроку
Ми вийшли не ту дорогу
? виглядать не тих в?стей
Кр?зь н?ч оцю лихого плачу
? вже поринувши в беззначчя
З?йдемось в огнищ? костей.
***
Такую ночь не выбирают —
Бог-сирота в нее вступает,
и реки жмутся к берегам.
И не осталось в мире света,
и небо меньше силуэта
дождя, прилипшего к ногам.
И этот угол отсыревший,
и шум листвы полуистлевшей
не в темноте, а в нас живут.
Мы только помним, мы не видим,
мы и святого не обидим,
нас только тени здесь поймут.
В нас только прошлое осталось,
ты не со мною целовалась.
Тебе страшней — и ты легка.
Твои слова тебя жалеют.
И не во тьме, во мне белеют
твое лицо, твоя рука.
Мы умираем понемногу,
мы вышли не на ту дорогу,
не тех от мира ждем вестей.
Сквозь эту ночь в порывах плача
мы, больше ничего не знача,
сойдем в костер своих костей.
Бог-сирота сюди вступа?
? р?ки льнуть до берег?в.
Не залишилось св?ту св?тла
? небо менше нав?ть сита
Дощу, що липне то ступн?.
? це покуття геть запр?ле
? листя шелест струхляв?лий
Не в темряв?, а в нас живуть
Нам - лише згадки, а не знання
? святочне нам не у заклАння
Нас лише т?н? скрушно ждуть.
У нас минувшина зосталась,
Й ти не з? мною ц?лувалась.
тоб? страшн?ше – й ти легка.
Тво? слова тебе жал?ють.
Не в темряв?, в мен? б?л?ють
Лице тво? й твоя рука.
Ми вимира?мо н?вроку
Ми вийшли не ту дорогу
? виглядать не тих в?стей
Кр?зь н?ч оцю лихого плачу
? вже поринувши в беззначчя
З?йдемось в огнищ? костей.
***
Такую ночь не выбирают —
Бог-сирота в нее вступает,
и реки жмутся к берегам.
И не осталось в мире света,
и небо меньше силуэта
дождя, прилипшего к ногам.
И этот угол отсыревший,
и шум листвы полуистлевшей
не в темноте, а в нас живут.
Мы только помним, мы не видим,
мы и святого не обидим,
нас только тени здесь поймут.
В нас только прошлое осталось,
ты не со мною целовалась.
Тебе страшней — и ты легка.
Твои слова тебя жалеют.
И не во тьме, во мне белеют
твое лицо, твоя рука.
Мы умираем понемногу,
мы вышли не на ту дорогу,
не тех от мира ждем вестей.
Сквозь эту ночь в порывах плача
мы, больше ничего не знача,
сойдем в костер своих костей.
Метки: