Уильям Каллен Брайант. Желтая фиалка

William Cullen Bryant

The Yellow Violet

WHEN beechen buds begin to swell,
And woods the blue-bird's warble know,
The yellow violet's modest bell
Peeps from last-year's leaves below.

Ere russet fields their green resume,
Sweet flower, I love, in forest bare,
To meet thee, when thy faint perfume
Alone is in the virgin air.

Of all her train, the hands of Spring
First plant thee in the watery mould,
And I have seen thee blossoming
Beside the snow-bank's edges cold.

Thy parent sun, who bade thee view
Pale skies, and chilling moisture sip
Has bathed thee in his own bright hue,
And streaked with jet thy glowing lip.

Yet slight thy form, and low thy seat,
And earthward bent thy gentle eye,
Unapt the passing view to meet,
When loftier flowers are flaunting nigh.

Oft, in the sunless April day,
Thy early smile has stayed my walk;
But midst the gorgeous blooms of May
I passed thee on thy humple stalk.

So they, who climb to wealth, forget
The friends in darker fortunes tried;
I copied them--but I regret
That I should ape the ways of pride.

And when again the genial hour
Awakes the painted tribes of light,
I'll not o'er look the modest flower
That made the woods of April bright.

Уильям Каллен Брайант

Желтая фиалка

Когда у бука почки набухают,
Леса внимают трелям синих птиц,
И желтые фиалки расцветают,
Выходят из-под лиственных темниц.

Темны поля - без зелени покуда,
И мной любим ваш слабый аромат,
Единственный в лесах, где вас, как чудо,
О милые цветы, встречать я рад.

В расцвете, прежде всех на почве влажной,
Прекрасны вы, дары из рук Весны,
На самой грани холода отважно
Живущие, в округе белизны.

И солнце, вам внимающее снова
С небес неярких, как отец и мать
Дарует свет и влагу, и готово
Лелеять вас и жарко целовать.

Вы так скромны на вид и невелики,
К прохожим не подняв ни разу глаз,
Неброские к земле склонили лики,
А рослые цветы горды подчас.

Хоть часто днем апрельским, столь нежарким,
Улыбкой юной медлите мой взгляд,
Но в роскоши цветов, средь мая ярких,
Претят мне ваш поклон и аромат.

Как те, кто изобилья достигая,
Друзей не помнит, скромных в простоте,
Я тоже мимо вас, увы, шагаю,
И так же глуп в спесивой слепоте.

Когда ж опять от сна все краски света
Подымет потеплевший солнца глас,
В лесу апрельском, в листья не одетом,
Я буду рад увидеть скромниц - вас.