Уильям Шекспир Сонет 17

Кто в будущем стихам моим поверит,
Тем, что твоих достоинств знают счёт?
Да, видит Бог, - они гробницы двери,
Что схоронят всё лучшее твоё.

Когда б я смог прекрасных глаз приметы
И дивны прелести воспеть в тебе;
Сказали б люди: " Это ложь поэта,
"Нет места лику Неба на земле..."

И жёлтые от времени страницы,
Презрели б, как болтливых стариков,
Твоё по праву - звали б небылицей,
Иль песней пышною былых веков...

Но если б твой ребёнок жил в те годы,
Ты жил бы дважды: в нём и в моих одах.