Шекспир. Сонет 108

Что есть в уме такого, что хоть раз
Я не писал во всех стихах подряд,
И что сказать иль записать сейчас,
Чтоб восхвалить твоих достоинств ряд?

Ничто, но как молитву, мальчик мой,
Я должен днями говорить опять
Одно и то же, что ты – мой, я – твой,
Твоё святое имя прославлять.

В одеждах новых, вечная любовь
Не посчитает старости года
И не состарит неизбежно кровь,
Твоим слугой оставит навсегда.

И снова будет там любовь нова,
Где показалось, что она мертва.


What's in the brain that ink may character
Which hath not figured to thee my true spirit?

What's new to speak, what new to register,
That may express my love, or thy dear merit?
Nothing, sweet boy; but yet, like prayers divine,
I must, each day say o'er the very same,
Counting no old thing old, thou mine, I thine,
Even as when first I hallowed thy fair name.
So that eternal love in love's fresh case
Weighs not the dust and injury of age,
Nor gives to necessary wrinkles place,
But makes antiquity for aye his page,
Finding the first conceit of love there bred,
Where time and outward form would show it dead.