Жизнь

Фрэнсис Бэкон (1561-1626)


Мир лишь пузырь, а человека жизнь
Чуть меньше, чем пролёт
В своей концепции убогой
Из чрева и к могиле.
Из колыбели вырвавшись, дожив до года.
Забота лишь и страх.
Кому доверишься, ты смертный?
Как Лимны у воды - сегодня только пыль.

Хотя мы всё ж и с горечью живём,
Какая лучше жизнь?
Судимы, вынуждены снова
Болтаться с дураками.
Деревни, сёла логовом сегодня стали
Всей дикости людской,
Но где же город без порока,
А худший кто из трёх, кто лучшим назван был...

Домашние заботы нас гнетут,
Иль голова болит.
Принять свободу за проклятье,
Иль делать вещи хуже?
А дети наши нас стонать опять заставят...
Так пусть они уйдут.
Иметь жену иль не иметь нам...
Ты одинокий раб, а может ты боец?

Привязаны мы к дому навсегда,
А это есть болезнь;
Через моря в чужую землю
Опасно так и трудно.
Нас раздражает шум войны, но вот мы с миром,
И с миром хуже нам.
Нам остаётся только плакать
О том, что был рождён, рождён, чтоб умереть?