Edgar Allan Poe, To,

To ——

The bowers whereat, in dreams, I see
The wantonest singing birds,
Are lips — and all thy melody
Of lip-begotten words —

Thine eyes, in Heaven of heart enshrined
Then desolately fall,
O God! on my funereal mind
Like starlight on a pall —

Thy heart — thy heart! — I wake and sigh,
And sleep to dream till day
Of the truth that gold can never buy —
Of the baubles that it may.


Для --

Деревья, которые вижу во сне
И птицы сводят с ума.
Твои губы рождают мелодии все,
Губы рождают слова.

Твои глаза, там где сердцу рай -
Падение в пустоту.
Мой бог! Скоро я загляну за край,
В звёздную темноту.

Ты в сердце, ты. Вздохну с утра.
И сплю - этот день для снов.
О том, что правду купить нельзя
У тех, кто не всё готов.


(с) 20dva